Ответный удар 1 - Страница 113

113

Было все больнее и больнее. Но я — должен был.

— … но есть вещи, которые не в силах изменить ни ты ни я, как бы этого не хотелось. Я дочь своего народа, а ты — сын своего. Вы предали память своих дедов и прадедов — но мы этого не сделаем. Наша сила — в этом, мы идем своим путем. И если сойдем с него, то погибнем. Потому — я должна сделать выбор и я делаю его. Я выбираю борьбу.

Дура! Дура!!! Кому нужна твоя борьба?! Неужели ты думаешь, что хоть кому-то, хоть единому человеку — нужна твоя борьба!?

— … ты сам как то говорил, что ничего хорошего не получить без борьбы — и я с этим согласна. Наш народ — многие годы остается изгнанником, парией, нищим на богатом пиру. Кто-то сказал, что будет только один миллиард избранных, а остальные будут рабами, в том числе — и мой многострадальный народ. Мы хотим изменить это. Плата за это — кровь. Только кровью — творится история. Кровью тиранов и мучеников…

Кровь… Кровь, кровь, кровь…

— … я знаю, что ты не поймешь и даже проклянешь меня. Я и не прошу понимания. Я прошу только одного — не держи на меня зла. Я сделала то, что должна. Пророк — рассудит нас на небесах…

Я вскочил с места — и пнул телевизор. Он опрокинулся и с вспышкой погас. А я с остервенением начал крушить все, что было в комнате, что-то крича…

Потом — я вдруг понял, что сижу на кухне — а напротив меня сидит подполковник Мусауи, небритый и с темными мешками под глазами. А между нами — стоит открытая бутылка Флагмана и два стакана. Подполковник — налил полный стакан водки — и без закуски выпил. А голова — болела почему-то у меня. И у подполковника — наливался синевой фингал под глазом…

— Харам… — сказал я, показывая на бутылку

Подполковник в ответ показал на потолок

— Аллах не видит. Значит, и харама нет.

Я попытался встать — но как-то неудачно. Только задел ногой пустую бутылку — и та, звякнув, покатилась по полу.

— Э, э, э…

Я плюхнулся обратно на стул, и понял, что мы уже давно пьем и как минимум одну бутылку прикончили. Но в голове — еще оставалось место мыслям…

— Что ты… какого черта ты здесь делаешь?

— Не упоминай. Бедуины верят, что если поминать — то может и прийти…

Мысли — ворочались подобно камням в селевом потоке

— Это ты…

— Что?

— Ты… убил брата Амани?

Подполковник посмотрел на меня неожиданно трезвым взглядом

— Нет, конечно. Я… только приказал

— Зачем… зачем ты это сделал… зачем…

— Затем, что это нужно было сделать. Надо было заставить их действовать. Вывести из равновесия. Совершить ошибку.

— Нет…

— Что — нет?

— Все это ерунда. Вы просто не хотите прекращать войну. Войну между собой.

— Войну? — подполковник смотрел на меня иронически — да, войну. Войну с предательством в своих рядах. А ты бы — мирился с предателями в своих?

Предатели. Война. Справедливое наказание. Аллах. Интересы нации. Изгнанники. Рабы. Сколь зла свершилось от этих простых в общем то слов. И сколько еще свершится.

— Вы… знали… что она работает на Малика?

— А как сам думаешь?

Знали. В мире Востока, который для чужих — непроницаемая стена — от своих не утаишь ничего. Знали…

— Она работала на них с санкции. По крайней мере, сначала. Мы не террористическая организация, кто бы что ни думал. Есть народ. У него есть вооруженные силы. Есть спецслужбы. Мы и есть — спецслужбы этого народа. Народа без государства. Но все это пока.

— А потом?

— А потом было потом — жестко заключил подполковник — в какой-то момент, интересы расходятся и каждый начинает действовать в своих интересах.

— Так ты…

Я вдруг понял. Он же и меня — пришел сейчас убить.

Видимо, на моем лице это понимание отразилось — потому что подполковник вдруг вытащил пистолет и положил на стол между нами. Бутылка, стаканы. Лежащий между ними пистолет. Натюрморт на все сто.

— Не бойся. Я думал, что ты враг. Теперь понял, что нет.

Враги. Сначала — он попытался убить меня на стрельбище. Потом…

— Того, что я делал и делаю — тебе мало?

— Мало — подполковник еще налил себе — мало. Ты должен понять нас — в нашем деле нет сантиментов. У вас — первая по величине страна мира, а у нас нет ничего. Мы ведем борьбу и не можем отступить. Нет места для жалости. Если ты не можешь решить, враг тебе человек или друг — убей. Лучше еще один мученик, чем еще один враг. Второго Мосаба Юсефа — мы допустить не можем.

— А чем тогда твоя борьба отличается от ее борьбы?

Подполковник поставил стакан на стол

— Я думал, ты понимаешь.

— Расскажи убогому.

— Что ж. Она — в душе всегда была фанатичкой. Ей было плевать на народ, на наш народ, о страданиях которого она так красиво говорила. Она радовалась этим страданиям, потому что эти страдания — приближали ее мечты. Тот день и час, когда люди ринутся на пулеметы самоубийственной волной. Пусть девять из десяти погибнут — но десятый станет свободным. Мы думаем по другому. Наш народ невелик — и одному Аллаху известно, сколько его сынов погибло в попытках реализовать безумные мечты. Мы тоже ведем борьбу — но не так как она. Для нас — важен каждый наш человек. А она — хотела разжечь пожар и бросить весь народ в топку. Теперь видишь разницу?

Подполковник помолчал — и добавил

Я думал, ты тоже работаешь на ЦРУ и ведешь войну против нас. Потому и пытался тебя убить. Я ошибался. Прости, брат…

— Пошел вон.

…

— Я сказал — пошел вон. И не смей больше называть меня братом. Пошел вон.

Подполковник встал. Хотел что-то сказать — но так и не сказал. Просто вышел.

113